Se voiler la tasse n'est pas encore proscrit. Amalgame littéraire ; une arabesque non-arabique.

Trois petits points et puis s'en va.

AR : "Je est un autre."

RJ : "Je est n'importe qui."

MD : "Foutaises ! Jeu. Et rien d'autre."

Son existence même ferait pâlir un rescapé du Vietnam. L'artiste sans anxiolytiques.

"J'ai dit les yeux". Le lubrique n'est pas Mort.

Baisser le regard. Baisser la garde.

Indéniablement, elle est enivrante.

Le Beau, une notion ou un exemple ?

"Le jour se lève, ça vous apprendra" disait l'Autre. Oui, ça nous apprendra.

Consumez-nous, vilaine.

La rive gauche sur le bras droit. Et YSL (re)découvre la moiteur de nos épidermes.

Un parfum de Terre et ce sont mille coïts olfactifs qui reviennent en tête.

"Mon petit, rassurez-moi, mon maquillage ne coule-t-il pas ?" me demande-t-elle. Les sourires ne s'improvisent pas. La rue non plus.

Un caban noir sur une perruque blanche.
Des talons noirs sous une cheville blanche.
Dans un monde en noir et blanc, l'encre est noire et les nuits blanches.

Si je suis heureux de l'apprendre, est-ce si étonnant ?

La Tour et Gustave Eiffel, le référendum et les petits Suisses, le gris de New York dans l'oeil de Paris. C'est assez facile à dire mais tout Concorde.

"Toutes choses… près, loin, toutes celles qui sont passées et les autres, par devant, qui bougent et mes amies –elles changent (on passe tout près, elles sont loin), d’autres approchent, montent, descendent, des canards sur l’eau, là et là, dans l’espace, montent, descendent –je dors ici, les fleurs de la tapisserie, l’eau du robinet mal fermé, les dessins du rideau, mon pantalon sur une chaise, on parle dans une chambre plus loin, deux ou trois personnes, de quelle gare ? Les locomotives qui sifflent, il n’y a pas de gare par ici, on jetait des pelures d’orange du haut de la terrasse, dans la rue très étroite et profonde –la nuit, les mulets braillaient désespérément, vers le matin, on les abattait –demain je sors– elle approche sa tête de mon oreille –sa jambe, la grande– ils parlent, ils bougent, là et là, mais tout est passé." Giacometti

Ce passé qu'on posait.

L'escapade Tuilerienne. L'homme la pose, l'autre l'appose, ou le leitmotiv d'une fin de journée.

Comme il est acerbe. D'être le seul gosse isolé. Noyé dans Paris la superbe.

Un couple libéré.
L'absence du corps ne fait parfois qu'accentuer sa présence.

L'amant se place souvent sur un point fixe. L'oeil du photographe le prend alors depuis un point fixe.

L'enfance n'est qu'une vulgaire attraction avec une entrée et une sortie.

"Changer de lieu, changer de corps" disait l'Autre. Mais quand le froid ne tient qu'à un fil de duvet, sous les faveurs de l'errance, le lieu et le corps en viennent à se confondre.

Maman, j'espère que c'est bientôt sur tes épaules qu'il posera son bras.

A Paris, les manières ont fait place aux barrières. Et certaines jouent encore leurs soixante-huitardes attardées.

"Perdu ! Tu as marché sur une ligne."

Que l'empathie renaisse. Définitivement, il y a toujours eu, par delà le contraste, l'ambition d'être autre. Dans quelques mètres, il ira de l'Autre au Frère.

Amants, âme hantent.

Aller à deux, sous le leitmotiv du non-dit ou au-delà de l'érotisme buccal. Des lèvres souffreteuses utilisées pour des sous-entendus ou pour des caresses. Pour un même et unique final: être comme les Autres.

La caféine et Paris. La célérité d'un geste connu et reconnu. Et pourtant. Trépignent mes mots quand vient à vous décrire.

Le destin est une drogue dure et nous n'en sommes que plus stones. "Oui, Papa, Maman, j'ai rencontré ma future femme au bout d'une flèche".

Un dessin ou un dessein ? Mais car ces paroles ne serviront jamais, elles n'en demeurent que plus immortelles.

Nous. York. La vie renait des cendres de la ville. Et vice versa, toujours.

Et, sitôt la main posée sur l'épaule, il se retrouve à partager une madeleine avec Marcel.

Un saoul rire ou un sourd rire ? En somme, qu'importe le garçon, pourvu qu'il y ait les caresses.

Qu'elle est bienheureuse celle qui voit au travers de l'objectif. Drôle d'objectif, d'ailleurs, que la béatitude de l'irréel.

Le noir et blanc ne marche plus le dos tourné à la couleur, ils marchent côte à côte, ne s'appréhendent plus, ne se saisissent même pas, ne se voient encore moins. Un joli couple en instance de divorce. Or ce n'est encore qu'une vue de l'esprit.

Ah, tendez la main. Mais attendez demain.

Déchoyez les yeux, dénudez votre blondeur, et n'oubliez pas de me parler de votre forme avant celle de vos lunettes.

Un store baissé, une langue pendue, un nez mutin, une cravate nouée, un cuir lumineux, un autre nez aquilin, une gomme à mâcher. Deux enfants.

D'aucuns diront qu'il "tire son cou". Pas forcément faux.