Se voiler la tasse n'est pas encore proscrit. Amalgame littéraire ; une arabesque non-arabique.

Trois petits points et puis s'en va.

AR : "Je est un autre."

RJ : "Je est n'importe qui."

MD : "Foutaises ! Jeu. Et rien d'autre."

Son existence même ferait pâlir un rescapé du Vietnam. L'artiste sans anxiolytiques.

"J'ai dit les yeux". Le lubrique n'est pas Mort.

Baisser le regard. Baisser la garde.

Indéniablement, elle est enivrante.

Le Beau, une notion ou un exemple ?

"Le jour se lève, ça vous apprendra" disait l'Autre. Oui, ça nous apprendra.

Consumez-nous, vilaine.

La rive gauche sur le bras droit. Et YSL (re)découvre la moiteur de nos épidermes.

Un parfum de Terre et ce sont mille coïts olfactifs qui reviennent en tête.

"Mon petit, rassurez-moi, mon maquillage ne coule-t-il pas ?" me demande-t-elle. Les sourires ne s'improvisent pas. La rue non plus.

Un caban noir sur une perruque blanche.
Des talons noirs sous une cheville blanche.
Dans un monde en noir et blanc, l'encre est noire et les nuits blanches.

Si je suis heureux de l'apprendre, est-ce si étonnant ?

La Tour et Gustave Eiffel, le référendum et les petits Suisses, le gris de New York dans l'oeil de Paris. C'est assez facile à dire mais tout Concorde.

"Toutes choses… près, loin, toutes celles qui sont passées et les autres, par devant, qui bougent et mes amies –elles changent (on passe tout près, elles sont loin), d’autres approchent, montent, descendent, des canards sur l’eau, là et là, dans l’espace, montent, descendent –je dors ici, les fleurs de la tapisserie, l’eau du robinet mal fermé, les dessins du rideau, mon pantalon sur une chaise, on parle dans une chambre plus loin, deux ou trois personnes, de quelle gare ? Les locomotives qui sifflent, il n’y a pas de gare par ici, on jetait des pelures d’orange du haut de la terrasse, dans la rue très étroite et profonde –la nuit, les mulets braillaient désespérément, vers le matin, on les abattait –demain je sors– elle approche sa tête de mon oreille –sa jambe, la grande– ils parlent, ils bougent, là et là, mais tout est passé." Giacometti

Ce passé qu'on posait.

L'escapade Tuilerienne. L'homme la pose, l'autre l'appose, ou le leitmotiv d'une fin de journée.